Eryk Remiezowicz	Literatura
	strona 26

Na tropach wyspy Hancocka

O AUTORZE Eryk Remiezowicz - Urodzony w lutym dawno temu, z zamiłowania chemik i inżynier chemik, lubi czytać, oglądać, grać, śpiewać, biegać, śmiać się i mieć dużo pracy. Pisze dużo i chętnie, czasem sensownie. Debiutował we Framzecie, opowiadaniem "Trzy małe problemy

Przygoda wyszła do mnie z książek. Zawsze pierwszy tydzień urlopu spędzałem, przesypiając dzień, po to, by nocą ciemną czytać. Każdy powinien tego spróbować – jest cicho i spokojnie, lampka na biurku przyjemnie ogrzewa głowę, a słuchawki z głośną muzyką oddzielają od reszty świata. W takich warunkach czytanie staje się bardziej pasjonujące od lądowania na Marsie. Wprawdzie kobieta mego życia uważała to za wariactwo, ale wiele moich poczynań zyskiwało taką opinię. Miałem chyba jednak jakieś zalety, bo nadal żyliśmy razem.

Pewnej nocy wyjąłem z piętrzącej się na biurku sterty stary, jeszcze dwudziestowieczny, napisany po japońsku zeszycik z opisem strat poniesionych przez marynarkę wojenną Cesarstwa w drugiej wojnie światowej. Zapuściłem program tłumaczący i zacząłem chłonąć. Ciekawość została nagrodzona – pośród kwiecistych relacji znalazłem niepokojącą notatkę, ukrytą, zdaje się przed przełożonymi:

6 XII 1941 – Niewielki konwój płynący na Wake znika w niezrozumiałych okolicznościach w okolicy wyspy Hancocka. Nie znamy ich losu, ale pewni jesteśmy, że zginęli bohatersko. Cześć cesarzowi!

"Niewielki konwój" składał się z sześciu transportowców i dwóch niszczycieli eskorty. Były to prawdopodobnie najcięższe straty, jakie Japończycy ponieśli w tej części kampanii. Dziwne, że nigdy o tym nie czytałem. O wyspie Hancocka też nigdy wcześniej nie słyszałem.

Uwielbiam takie małe, tajemnicze fragmenciki naszej historii. Od razu poczułem, że resztę urlopu spędzę na Pacyfiku. Tylko jak przekonać moją lubą, która zupełnie nie podziela mojej pasji do grzebania się w grzeszkach naszych praszczurów? Postanowiłem być sprytny – nie mieliśmy jeszcze zaplanowanych wakacji, więc miałem pewne, choć niewielkie szanse.

– Co tam u ciebie porankiem, kochanie? – spytałem radośnie.

– Byłoby lepiej, gdybyś mnie o świcie nie walnął łokciem w żołądek – zostałem poinformowany.

Nic nie pamiętałem, bąknąłem więc niejasno.

– Spałeś oczywiście smacznie do rana, a ja walczyłam z nudnościami – uzupełniła. – Próbowałam ci oddać i teraz boli mnie ręka. Wszystko przez ciebie.

– Przepraszam...

– Zawsze przepraszasz i zawsze jest to samo – przerwała mi.

Zacząłem liczyć w myślach. Ostatnia kłótnia była pół roku temu, kwiaty, wspólne wyjścia i zakupy też zaniedbałem. Wyzwałem się w myślach od ostatnich idiotów. Czekało mnie teraz ciężkie przygotowanie artyleryjskie ze strony mojej lubej, po którym miałem bezzwłocznie przejść do długotrwałego oblężenia, gdzie musiałbym wykazać się wybitnymi zdolnościami taktycznymi i talentem do odpierania niespodziewanych, acz gwałtownych wycieczek. Postanowiłem upiec dwie pieczenie na jednym ogniu i ruszyłem do kontrnatarcia:

– Kochanie, może pojedziemy razem nad Pacyfik? – spytałem, starając się wyglądać możliwie niewinnie i sympatycznie. – Odpoczniemy, poopalamy się, popływamy. Zobaczysz, fajnie będzie.

Mój skarb bezbłędnie wyłowił z bałaganu na biurku moją aktualną książkę.

– Ciebie znowu gdzieś niesie – rozszyfrowała mnie natychmiast, przerzucając kartki. – Będziesz się włóczył, zadawał głupie pytania, i dziwił się, czemu się nie zachwycam. Poza tym, ja muszę być w pracy, jakbyś nie wiedział.

– Nie możesz wziąć urlopu? – próbowałem ratować sytuację.

– Nawet nie słuchasz, jak do ciebie mówię – poskarżyła się lepszej części mnie i niebiosom. – Mamy przecież ten nowy projekt, jestem uziemiona.

Ja też. Żegnajcie pasje, trzeba ratować coś cenniejszego. W myślach układałem już plany na następne dwa tygodnie w naszym pięknym mieście.

– A właściwie to sobie jedź. – Moje szczęście postanowiło znowu mnie zaskoczyć. – Będzie trochę spokoju.

Uczepiłem się jej własnych słów. Upewniałem się dwieście razy, że mogę jechać, i że nie będzie miała do mnie żalu, po czym zacząłem się pakować.

Oczywiście, kiedy wróciłem, wypomniała mi to jeszcze nie raz i nie dwa. Kiedy nauczę się słuchać a nie odbierać sygnały dźwiękowe?

***

– Alberto, dzwońcu, jedziemy, mam coś ciekawego na tapecie! – ryczałem, waląc w drzwi mieszkania mojego przyjaciela i byłego współlokatora.

Cisza. Oczywiście. Mój meksykański kolega przed dwunastą w południe to zjawisko rzadsze od znikającej japońskiej floty. Nacisnąłem klamkę, z przyjemnością zauważając, że drzwi są otwarte. Wszedłem możliwie głośno, starając się wyrwać Alberto z łóżka nieinwazyjnie. Nie powiodło się, i po chwili musiałem sięgnąć po silniejsze środki. Przedarłem się przez ciemny, pełen podłogowych zasadzek pokój, po czym stanąłem nad łóżkiem z umieszczonym w środku drobnym Metysem i zawyłem:

– Alberto! Jedziemy stąd! Cuda się dzieją!

– Won stąd, karierowiczu – wymruczała zawartość pościeli. – Profesura ci nie wystarcza? Nobla z historii nie przyznają.

– Druga wojna, stary – kusiłem. – Tajemniczy konwój.

– Idź szukać w literaturze – usłyszałem. – Do biblioteki marsz i czekać. Dojdę.

– Nie sądzę – odparłem. – Tam zamykają o ósmej wieczorem. Wyłaź leniu, jedziemy nad Pacyfik.

Z pościeli wynurzyła się krótkowłosa głowa z jednym otwartym okiem.

– Która część? – spytał mój nominalny podwładny.

– Południe, stary. Plaże, dziewczyny, słońce i morze – śpiewałem mu do ucha, rozsuwając zasłony i otwierając okna.

– W twoim wydaniu będą to komary, dżungla, błoto i bezzębne mamroczące staruchy, jak znam życie – porażony światłem i świeżym powietrzem Alberto odprawiał rytuał porannego marudzenia, szukając jednocześnie pasujących do siebie, a zarazem czystych części ubrania. – Pokaż no te twoje cuda – wyciągnął rękę po wyniki mojego grzebania w literaturze.

Poszedłem zrobić kawę i coś do jedzenia, podczas gdy mój kumpel mruczał coś do teczki. Czułem przez skórę, że połknął przynętę, ale dla zasady będzie jeszcze wił się przez jakiś czas na końcu żyłki.

– Po co ja? – spytał, kiedy wróciłem z pełną tacą.

– Żeby mi było raźniej – odpowiedziałem. – I żebym mógł wpisać z czystym sumieniem twoje nazwisko do artykułu. W ostatnim półroczu coś cicho o tobie było.

– Pisanie przeszkadza w myśleniu – odparł z dostojeństwem. Popatrzył w papiery. – Poza tym, najpierw musimy lecieć do Nowego Jorku. To Atlantyk, nie Pacyfik.

– Oj, ale ty marudny jesteś – zniecierpliwiłem się. – To ja cudem znajduję naocznego świadka wydarzeń, jednego z niewielu dwudziestowiecznych, którzy dożyli kuracji długowieczności, wyrywam szefowi z paszczy fundusze, narażam się na problemy rodzinne, a ten jeszcze narzeka. O, nawet śniadanie ci zrobiłem – pokazałem.

– Dobra, jadę – prychnął Alberto okruszkami.

Naprzód!

***

Nasz pierwszy kontakt był Amerykaninem. W trakcie rycia w zakurzonych papierzyskach i lśniących dyskach wydobyłem jego notatkę służbową opisującą kilka wraków znalezionych w okolicach wyspy Hancocka. Liczba znalezionych statków nawet pasowała do mojego tajemniczego konwoju, ale cała reszta była już wybitnie zagmatwana. Bo tak – Klebusch (tak nazywał się ów porucznik marynarki) opisał okręty zniszczone, niezdatne do użytku i całkowicie bezludne. Tyle, że w okolicy nie było nikogo, kto miałby szanse dorwać sługi cesarza. Zresztą, gdyby to Alianci zdołali odwinąć taki numer, to prasa wyłaby o tym kilka tygodni. W grudniu 1941 całe Stany modliły się o zwycięstwo. Jakiekolwiek zwycięstwo.

I to był drugi hak. Czemu Klebusch i reszta nie rozgłosili swojego znaleziska? Kto z własnej woli rezygnuje z bycia bohaterem? Obracając w głowie te i inne pytania, zadzwoniłem do mieszkania 1018, w którym, według moich informacji, powinien mieszkać Wiliam Klebusch.

– Słucham – głos w domofonie był wyraźnie żeński. Hm.

– My do pana Klebuscha – powiedziałem możliwie profesjonalnie. – Jesteśmy historykami. Chcemy porozmawiać o jego służbie na statku.

– Bill zmarł dwa dni temu – odpowiedziała staruszka z drugiego końca linii. – Przykro mi, ale nie mogę panom pomóc. Do widzenia.

– Chwileczkę – zaskomlałem błagalnie. – A nie rozmawiał z panią nigdy o wyspie Hancocka?

Zapanowała cisza. Już mieliśmy odejść, ale fałszywie zinterpretowałem sygnały. Nasza rozmówczyni nie odwiesiła słuchawki.

– To wy – odezwała się zmęczonym głosem. – Wejdźcie, mam coś dla was.

Wjechaliśmy na dziesiąte piętro. Staruszka, przygarbiona i szara, stała już przy drzwiach od windy, nie chciała, żebyśmy zbliżali się do jej mieszkania. Nie chciała, żebyśmy do niej podchodzili. Wyciągnęła rękę, podała nam kopertę i niewielką broszurę, patrząc przy tym na nas nieprzyjemnie.

– Bill zmarł przez was – powiedziała zamiast powitania. – Przed śmiercią powiedział, że ktoś w końcu zainteresował się wyspą Hancocka i on ma teraz odejść. Bierzcie i znikajcie.

Od razu zrezygnowałem z ewentualnych usprawiedliwień, starsza pani ledwo nas tolerowała. Jedno głupie "ale my .." i rozładuje na nas swoje rozgoryczenie.

Nie chciałem jednak dać się tak łatwo zbyć – tajemnica nęciła i zobowiązywała. Policzyłem w myślach. Dwa dni temu przeczytałem o konwoju i zainteresowałem się sprawą.

– Skąd mógł to wiedzieć? – spytałem. – I dlaczego umarł?

– Nie wiem, i nie obchodzi mnie to. Nigdy nie wiedziałam o nim wiele, ale nie potrzebowałam tego do szczęścia – zbyła mnie. – Nie wiem też i nie obchodzi mnie, za co żyliśmy, ani jakim cudem załapał się na leki juwenalizacyjne tak wcześnie. Ta wyspa, związane z nią tajemnice, to one spowodowały jego śmierć i nie chcę więcej o tym słyszeć. Weźcie to i odejdźcie. To już teraz wasza sprawa.

Tak, teraz należało stanowczo iść. Źle zrozumiałem wdowę po poruczniku Klebuschu. To nie jej gniew, ale smutek nakazywał nam opuszczenie tej klatki schodowej. Skinąłem głową, akceptując w milczeniu jej polecenie. Alberto zrobił to samo, po czym zmyliśmy się. Dopisałem śmierć Billa do coraz dłuższej listy hancockowskich zagadek.

***

Trząsłem się cały z niecierpliwości nad tym dokumentem, czekając objawienia i wyjaśnień. Nic z tego. Broszurka była streszczeniem, zbiorem najważniejszych fragmentów dotyczących całej wyspiarskiej afery. Oczywiście, Bill nie był na tyle miły, żeby opisać wszystko jasno i w szczegółach. Jego lakoniczna opowieść uczyniła cały problem jeszcze bardziej zagmatwanym. Podam próbkę jego nieskomplikowanego i nieniosącego informacji stylu:

Czytasz ten dziennik. To dobrze. Masz misję do wykonania, więc czytaj uważnie.

Mieliśmy zabrać kilku niedobitków i ich sprzęt z wyspy Hancocka. Misja prawie samobójcza. Cały obszar patrolowany przez japońskie samoloty i okręty. Wszyscy klęliśmy idiotę, który kazał wznieść na tej cholernej wysepce tajne laboratorium badawcze.

Płynęliśmy już kilka dni. Jednego poranka mgła zasłoniła świat a przyrządy nawigacyjne przestały działać. Na okręcie rozniósł się zapach pełnych spodni. Powoli posuwaliśmy się naprzód. Wtedy trafiliśmy na kilka japońskich okrętów. Dwa niszczyciele, tego jestem pewien. Było kilka transportowców, ale nie wiem ile. Za bardzo byłem przerażony, żeby móc liczyć.

Stalowe burty i pokłady statków były porozdzierane i poskręcane jak kartka papieru, która ma zaraz wylądować w koszu na śmieci. Kiedyś w górach widziałem zamarznięty wodospad. Okręty wyglądały bardzo podobnie. Nie było tam całego równego cala kwadratowego. Nie wiem, jakim cudem te wraki znajdowały się jeszcze na powierzchni.

Kapitan zarządził ucieczkę, a my posłuchaliśmy go natychmiast. Nikt nie pytał, dokąd i czy po drodze nie ma raf. Nic nie było widać, płynęliśmy na wyczucie. Nie zadziałało. Znaleźliśmy znowu metalowy cmentarz. To samo stało się za drugim razem. Ten trzeci raz trochę na otrzeźwił. Oprócz strachu pojawiła się ciekawość.

Trzech z nas – ja, Andrew i Kevin – wsiadło na ponton i popłynęło na plażę. Przeszukaliśmy wysepkę i znaleźliśmy kilka tajemniczych konstrukcji. Poszliśmy w głąb wyspy szukać dalej.

To, co można odnaleźć na wyspie Hancocka, nie może zostać opisane. Nikt nie powinien wiedzieć, co tam się znajduje. Poza tym, gdybym napisał prawdę, uznalibyście mnie za wariata. Uwierzcie mi jednak, że stoi przed wami największa i najważniejsza przygoda waszego życia. A jeżeli to nie wystarcza, to w kopercie znajdziecie adres, klucz i hasło do sejfu. Sprawdźcie, co tam jest.

Dalsze opisy nie wnosiły wiele więcej, dotyczyły głównie najkrótszej drogi wiodącej na wyspę. Klucz był, hasło też. Zżerani ciekawością pognaliśmy we wskazane w testamencie miejsce. Okazało się, że skierowano nas do megaświątyni kapitalizmu, czyli największego banku w Nowym Jorku. Zadarliśmy głowy, ale szczytu budynku nie było widać. Alberto klepnął mnie w ramię i pokazał na stojących dookoła bliźnich. Wszyscy patrzyli w górę, zafascynowani znikającym w chmurach końcem.

– Piękne – powiedział. – Zmiękczają każdego interesanta jeszcze przed wejściem.

– Ze mną im się udało – przyznałem. – Idź przodem, tobie mniej zaszkodziło.

Przywitał nas urzędnik wypolerowany równie dobrze co marmur podłogi. Szesnaście jaskrawych odcieni stroju Alberta zasugerowało mu wyraźnie, że oto dwóch biedaków przyszło zapaskudzić jego przybytek. Młody akolita bogini Mamony szykował się już do agresji słownej, ale Alberto był szybszy. Zamachał mu przed nosem kluczykiem i możliwie obraźliwym tonem powiedział:

– Aport. Sprowadź wyższego rangą.

Młodzieniec wytresowany był dobrze, bo pogalopował po zwierzchnika, aż mu spod butów iskry szły. Mój przyjaciel uśmiechnął się szerzej niż najpaskudniejsza ropucha:

– Muszę cię przeprosić – wygłosił najformalniejszym z tonów. – Było warto jechać.

Stoicyzm Alberta czasami ulatniał się jak kałuża w słońcu. Najwyraźniej miałem właśnie okazję obejrzeć mojego kumpla w stanie agresji. Wykonałem mentalny odpowiednik rozparcia się w kinowym fotelu i czekałem na przedstawienie. Alberto w głośnym monologu podawał cenę luksusowego wyposażenia holu, wyjaśniał ile indiańskich rodzin w Brazylii mogłoby żyć przez rok za jedną poręcz i patrzył oskarżycielsko na ludzkie wyposażenie instytucji. Ochroniarzom i urzędnikom nad kołnierzykami wyrosły pomidory, a klienci zaczęli szemrać, ale magiczna moc kluczyka roztaczała nad nami potężny parasol Ważnego Gościa. Niestety rozrywka mojego kolegi, jak wszystko co piękne, musiała się skończyć. Pojawił się Ważniejszy, który szybko zabrał Alberta od jego publiczności. Dognałem ich, wyprzedziłem i przy windach byłem pierwszy. Tam miałem przymusowy postój, bo nie wiedziałem, dokąd mamy jechać. Nienawidzę czekać, stać w kolejkach, nie mogę znieść myśli, że muszę po prostu nic nie robić. Przypomniałem sobie jeden z zasłyszanych ostatnio przebojów i zacząłem go wystukiwać. Po wieczności trzydziestu sekund pojawił się nasz przewodnik i poruszający się wyjątkowo luźnym krokiem Alberto. Pozdrawiał przechodzących biznesmenów, pieszczotliwie wyzywając ich od rabusiów i złodziei. Na szczęście nikt nie rozumiał jego rodzimego dialektu.

Nie należy się więc dziwić, że formalności odbyły się niezwykle szybko i bez biurokratycznych oporów. Całe szczęście, bo umieszczony w sejfie tajny testament Klebuscha był dziełem dobrze obeznanego z prawem świra. Okazało się, że nasz kontakt był obrzydliwie bogaty. Połowa jego pieniędzy miała się dostać żonie, a drugą połową miał się po równo podzielić bank i... my. Zostaliśmy wymienieni z imienia i nazwiska, Bill podał nasz rysopis i znaki szczególne. Warunek był tylko jeden – mieliśmy polecieć na wyspę Hancocka. Takiej perswazji nie mogliśmy odmówić. Następny samolot we właściwym kierunku zawierał już nasze ciała. Dusze do spółki z umysłami krążyły po tajemniczej wyspie.

***

– Jak dostać się na wyspę Hancocka? – spytałem na najbliższej naszemu celowi wysepce. Był to ostatni punkt na mapie, do którego docierała jakakolwiek regularna komunikacja. Przewoźnicy i kupcy zdzierali z nas skórę tak bezlitośnie, że w międzyczasie zdążyliśmy już chyba podwoić budżet okolicznych plemiennych państewek.

– Po co? Tam przecież nie ma nic ciekawego – odpowiedział barman, lokalne źródło informacji wszelkich.

– A skąd to wiesz? – spytałem.

– Kupa ludzi tam już była – odpowiedział, nalewając nam jakiś morderczy destylat. – Schodzą na plażę i wracają. Podobno straszna nuda.

Aha. W naszym opętanym manią dziewiczego miejsca świecie nikt nie interesuje się nietkniętą przez człowieka wysepką, którą Zieloni przeoczyli podczas zakładania swoich superrezerwatów. Alberto milczał na jeden z tysiąca swoich sposobów, ale widziałem, że obrabia te same myśli.

– A ktoś się w te rejony wybiera? – spytałem. – Dołączylibyśmy się chętnie.

Barman rozjarzył się nieco.

– Kuzyn mojej szwagierki pływa w te okolice łowić ryby. Może was podwieźć, a potem dopłyniecie sobie pontonem – poinformował.

– A skąd ponton? – dociekałem, choć odpowiedź czułem już przez skórę. Wiedziałem, że barman zacznie lśnić swymi zębami niczym góry lodowe, a nasz utęskniony środek transportu będzie miał:

– ...wujek teściowej pożyczy go wam chętnie za niewielką opłatą – zakończył nasz rozmówca.

Kupiliśmy jeszcze sprzęt turystyczny od brata ciotki, leki od wuja siostry i prowiant od naszego przedsiębiorczego i kochającego rodzinę rozmówcy. Policzył nam wszystko razem, promieniejąc, zapodał straszliwą sumę i po długich targach zadowolił się marnym, jego zdaniem, datkiem, który jednak, według Alberta, czynił rozległą i dobrze wyposażoną rodzinkę miejscową potęgą gospodarczą.

Nie da się jednak ukryć, że barman był słowny, i jego niezidentyfikowany pociotek pływający objawił się na nabrzeżu jak najbardziej punktualnie. Posadził nas pod płachtą, a potem kazał zamknąć się i podziwiać widoki. Oczywiście nie posłuchałem i poszedłem wypytać go o wyspę Hancocka.

Kapitan trójosobowej załogi okazał się być całkiem uprzejmy, a w dodatku znaleźliśmy nawet wspólny język. Tolerował mnie całkiem długo, a na moje pytania odpowiadał całkiem szczerze. Dopiero kiedy spytałem o cel podróży, przeżegnał się, wykonał jeszcze parę gestów odpędzania złego i odpowiedział krótko:

– Tam nie ma nic ciekawego. A jak się za długo węszy, to można życie stracić.

Koniec rozmowy. Chciałem jeszcze zagajać, ale zostałem potraktowany zdecydowanym warknięciem głuszącym z rodzaju "Poszedł, lądowy szczurze".

W tej średnio miłej atmosferze dotarliśmy do wyspy. Kapitan pokazał nam wyspę, wsadził do pontonu i wytłumaczył, kiedy tu przepływa i jak go znaleźć. Prowiantu dostaliśmy wiele, więc nie musieliśmy się śpieszyć, a w razie problemów należało dzwonić na jego komórkę i liczyć, że będzie w zasięgu. Zazwyczaj bywał.

Powoli, niezgrabnie i ostrożnie zeszliśmy na łódkę, po czym natychmiast przybraliśmy miny dzielnych zdobywców nieznanych przestrzeni. Alberto, zawsze zdolniejszy technicznie, pociągnął za to, co miało uruchomić silnik, a ja stanąłem na dziobie i zacząłem się przyglądać naszemu celowi przez lornetkę, nie zapominając przy tym o utrzymywaniu odpowiednio romantycznej postawy. Zachowywałem się jak napalony odkrywca najistotniejszych dla Wszechświata sekretów, czyli jak idiota. Nic na to nie chciałem poradzić – czułem się jak Kolumb i zamierzałem pozwolić temu cudownemu uczuciu panować nade mną możliwie najdłużej. Zdarza się. Alberto, tradycyjnie pełen spokoju i odprężenia, rozparł się na tyle łodzi i opalał, ale i jemu podejrzanie często zdarzało się z napięciem wpatrywać w wyspę Hancocka.

Tak sobie przez chwilkę płynęliśmy, wyspa nabierała szczegółów, nasi przewoźnicy dawno odpłynęli, i wtedy znienacka zameldowała się pani Przygoda. Jak każda prawdziwa kobieta, zmieniła szaty przed występem. Klebuscha wzięła w obroty mgła – na nas lunął deszcz. Z nieba spadły potoki wody, przykleiły nasze ubrania do ciała, a potem zaczęły usuwać naskórek. Ponton zmienił się w basenik, pomimo, że obaj wylewaliśmy wodę jak szaleni. Kursu nie pilnowaliśmy, bo nie było jak – otaczała nas szara wodna ściana, zbudowana z padającego deszczu, wyrosłych znienacka fal i ogromnych fontann, które teoretycznie miały być efektami zderzenia kropel z morzem. Nieco mnie otrzeźwił ten widok, bo bezwzględnie oznaczało to, że ktoś robi sobie z nas jaja. Przestałem wylewać wodę i zacząłem rozglądać się dookoła.

Wrzasnąłem. Ze strachu. Oto przed nami pojawił się upragniony brzeg wyspy, co więcej, nic atmosferycznego nie przesłaniało tego pięknego widoku. Na drodze stały nam jedynie niewątpliwe wytwory ludzkiej ręki – trupy. Nad powierzchnię wody wynurzały się nieporządne szeregi czarnych krzyży ozdobionych lśniącymi ciałami. Upiorny las groził w milczeniu, bił po oczach straszliwym kontrastem ciemnego drewna i białego ciała.

Wpatrywałem się zachłannie w horror. Bill uprzedzał o niezwykłych widokach, ale, jak to on, nie podawał zbędnych szczegółów. Przestało padać, Alberto stanął więc obok i medytował.

– Ile tego może być? – spytał.

– Dwieście sześćdziesiąt trzy – odpowiedziałem bez namysłu.

– Tak mi się też zdawało – mruknął. – Umiesz tak szybko liczyć?

– Nie. Sądzisz, że ktoś nam grzebie w głowach? – Wszystko wskazywało na to, że wyspa postanowiła pokazać nam swoje możliwości.

– To ten krajobraz – powiedział. – Ma pobudzać pewne emocje, niczym reklama, albo dzieło sztuki. Popatrz na te ciała. Żaden człowiek – żywy ani martwy – tak nie wygląda.

Rzeczywiście. Prąd podprowadził naszą łódkę na tyle blisko, że mogliśmy przyjrzeć się doskonale białym i idealnie ukształtowanym ciałom ofiar. To nie byli ludzie, ba to nie były żadne żywe istoty. Ale ich idealne kształty, ich nieludzko precyzyjnie wygładzone mięśnie i zawarte w ich naprężeniu przerażenie czyniły z nich widok wstrząsający. Rzeźby emanowały lękiem przed śmiercią nieznaną i nieoczekiwaną, pokazywały, jak łatwo nieznana siła może wydrzeć nam życie i rzucić na krzyż. Patrzyliśmy, zahipnotyzowani ohydą, a łódź sunęła dalej.

Stuknęliśmy o coś. Tym razem nic więcej niż najzwyklejszy na świecie pomost do cumowania. Przywiązaliśmy do niego ponton, upewniwszy się najpierw, że molo rzeczywiście kończy się na lądzie. Dopiero wtedy wskoczyliśmy na drewnianą powierzchnię i odetchnęliśmy z ulgą. Nieme groźby ukrzyżowanych przestały do nas docierać. Byliśmy już na stałym lądzie, niezależni od kaprysów wody i pogody. Popatrzyliśmy wzdłuż pomostu – po lewej stronie widać było plażę, ale po prawej cienka linia zdawała się nie mieć końca. Gdzieś daleko był horyzont, ale nawet na nim widać było czarną kropkę. W środku zaczęła rwać mnie stara dobra ciekawość, odwróciłem się plecami do wyspy i ruszyłem, z trudnością powstrzymując się od biegu. I byłbym leciał, aż do sądnego dnia, gdyby nie twarda dłoń trzymająca mnie za spodnie.

– A ty dokąd? – spytał mój kolega.

– Ależ to molo długie – zachwyciłem się. – Ciekawe, co jest na końcu?

– Woda – odpowiedział niewzruszony Alberto. – Jestem głodny i zmęczony. Idziemy na plażę najeść się. Koniec z twoim ganianiem za nieznanym. Bierz żarcie, masz stanowczo za dużo energii.

Ciężko jest być romantycznym odkrywcą, kiedy u boku stoi taki automat do przerobu substancji organicznych. Obraziłem się i dumnie poszedłem na plażę, starając się okazać, jak bardzo jestem dotknięty. Alberto oczywiście miał to gdzieś. Przeszło mi po kwadransie.

Plaża nie była pusta. Powinna być – wszyscy zarzekali się, że nikt na wyspie nie mieszka. Ale ich zapewnienia okazały się bajką, bo nieopodal nas, tuż obok linii, za którą zaczynała się roślinność, siedziała śliczna dziewczyna. Skórę miała złotą i gładką, niczym ze stopionego piasku. Czarna grzywa kończyła się tuż nad dwoma węgielkami oczu. Podniosła niewielką główkę – była taka filigranowa – i popatrzyła na nas zaciekawiona.

Alberto założył uśmiech godowy i ruszył do najstarszego rytuału ludzkości. Jakoś zapomniał o głodzie i zmęczeniu, notoryczny podrywacz. Nadeszła pora zemsty:

– Gdzie leziesz rozmnażaczu? – syknąłem, ciągnąc go za koszulę.

– Nie zrozumiesz tego, smętny monogamisto – westchnął, uwalniając się od ubrania.

Dziewczyna patrzyła na nas z zainteresowaniem. Uśmiechnęła się, chyba rozbawiona, a mnie zadrżało serce. Chwyciłem napalonego Meksykańca za spodnie. Popatrzył na mnie z wyrzutem, po czym zgrabnym ruchem odpiął zamek.

– I tak jesteśmy na plaży – wzruszył ramionami.

Nie wiem, za co musiałbym go jeszcze chwycić, ale nadeszła odsiecz w postaci dwojga ślicznych małych czarnowłosych dzieci. Dziewczę wstało – ach jak ona potrafiła się poruszać! – podeszło do maluchów i wzięło na ręce mniejsze z nich. Rodzinnemu podobieństwu nie dało się zaprzeczyć. Byliśmy uratowani – Alberto nie miał nic przeciwko cudzym mężom, ale potomstwo, wskutek tajemniczych zdarzeń z przeszłości, gasiło w nim żądze skuteczniej niż zimny prysznic.

I tak zasiedliśmy do pierwszego posiłku na wyspie Hancocka. Jedliśmy go ze smakiem, mniej więcej przez kwadrans. Potem z lasu wypadły cztery brzydkie, niewysokie, śmierdzące, lecz niestety bardzo silne małpoludy, zeżarły wszystko co mieliśmy i popędziły nas ze sobą, w głąb dżungli. Protestowałem, ale wywalczyłem sobie w ten sposób jedynie luksusowe miejsce na grzbiecie jednej z małp. Stoik Alberto biegł równym tempem, zmuszony przez okoliczności do trzymania się blisko naszych przewodników.

Bo niestety, pół godziny po tym, jak zostaliśmy porwani, nie mieliśmy już szansy na powrót. Zrobiło się parno, duszno i zielono. Nie było ścieżek ani szlaków jedynie roślinność, tak intensywna i barwna, że oczy piekły od wpatrywania się. Nie było nieba, nie było ziemi, jedynie drzewa, krzewy, grzyby, mchy, paprocie, i reszta tak ukochanego przez botaników inwentarza. Postanowiłem po powrocie skopać jakiegoś biologa. Małpoludy mogły nas tu zostawić i czekać, aż zginiemy, szukając wyjścia z tego piekielnego labiryntu z chlorofilem w środku.

Ziółka, choć kolorowe, obrzydły nam dość szybko. Próbowaliśmy zagaić rozmowę, ale nasi porywacze odwarkiwali jedynie krótko. Nie wiem, mieli nas chyba za inteligentów, którzy koniecznie muszą się popisać umiejętnością mówienia. Rozumieli dużo z tego, co mówimy, bo kiedy rozpoczęliśmy z Alberto niewinne przekomarzanie na temat małp, małpiatek i pokrewnych stworzonek, zrobili brzydkie miny z dużą ilością wyszczerzonych zębów. Nie wiem, czemu nasi krewniacy nas nie lubili, ale czekało nas na miejscu coś nieprzyjemnego.

***

Nuda. Po prostu nuda. Wolałbym chyba wyrafinowane tortury. Małpoludy zajmowały się zapewnieniem sobie egzystencji, niczym innym. Obżerały się wszystkim, co nie uciekało, albo uciekało za wolno. Ewentualnych drapieżników włochate mięśniaki witały szybko sformowanym szeregiem muskularnych samców wyposażonych w pałki oraz strugą kamieni i wyzwisk wysyłaną przez łagodne z natury samice. Nic im nie groziło, nic nie mogło im stawić czoła, byli zbyt potężni jak na swoją okolicę.

Właściwie całą ich rozrywką był seks i związane z tym zawirowania, na tym to zagadnieniu skupiała się ich wysoko rozwinięta inteligencja. Kto, z kim i dlaczego, te problemy były wśród naszych porywaczy najbardziej modne. Ja, niestety, nigdy nie byłem fanem oper mydlanych i nie potrafiłem wykrzesać w sobie zainteresowania. Panienki, wskutek nadmiaru owłosienia i zębów również nie wzbudzały mojego zapału. Pójść nie było gdzie, gubiłem się po kwadransie spaceru. Spać mogłem jedynie przez pół doby. Zaczynała mnie trawić gorączka i niepokój, zamiast pulsu, pod skórą czułem rytmiczne bicie moich głodnych wrażeń nerwów. Alberto, oczywiście, medytował.

Bicie było coraz mocniejsze. Gdzieś bardzo głęboko pod pokrywą mojej czaszki, tam, gdzie drzemią najstarsze instynkty, odczuwałem głuche i niepokojące dudnienie. Słońce i ciemność wybijały swój rytm, dzień następował po nocy, księżyc wykonywał swoje sztuczki, a ja z każdym dniem, godziną nawet, czułem się coraz bardziej zaniepokojony.

– Zgłodniałem? – spytałem na głos machinalnie.

– Nie? – spróbował odpowiedzieć Alberto.

– Dlaczego? – spytałem tępo.

– Pojęcia nie mam – odpowiedział mój kolega. Zresztą, taka była to odpowiedź na większość naszych pytań. Udzielaliśmy jej sobie sami – małpoludy nadal nie były specjalnie gadatliwe.

Zacząłem sprawdzać sam siebie. Testować, co mogę, z czym się ten brak głodu wiąże. Odkryłem, że nie muszę jeść. Że nie chce mi się pić. Że jak nie czuję potrzeby, to mogę zrezygnować ze snu na kilka dni. Że mogę zrobić dwieście pompek i wstać żywy. Że toalety nie potrzebuję zupełnie. Straszne.

Nieoczekiwany prezent okazał się trojańskim koniem. Pozbawiony potrzeb i dążeń, niezdolny do określenia swojego miejsca w przestrzeni i czasie, zaczynałem się powoli roztapiać w cieple i zieleni. Gubiłem myśli, traciłem wspomnienia i byłem coraz bardziej rozjuszony. Nosiło mnie – ganiałem po lesie, waląc w drzewa i płosząc naszych gospodarzy, rozganiałem kijem kopulujące w spokoju pary i ogólnie robiłem za złośliwy wrzód na zdrowym ciele towarzystwa. Przyszedł w końcu dzień, kiedy chwyciłem ciężkie polano i ruszyłem z nim na mojego przyjaciela.

– Idziemy stąd – zakomenderowałem. – Dość gnicia w ciepełku, trzeba wypełnić zadanie.

– Jakie zadanie? – stęknął Alberto, rozluźniony i pełen miłości do świata. – Ktoś nam coś zadał? Kazał? Gdzie się wyrywasz?

– Gdziekolwiek – warknąłem. – Mam dość tego spokoju. Chcę z powrotem do mojej zaganianej cywilizacji.

Alberto popatrzył na mnie, ocenił polano w mej ręce, przyjrzał się mojemu sztormowemu obliczu i, z właściwym sobie poczuciem realizmu, stwierdził pojednawczo:

– Dobra, idziemy. I tak zaczynałem się nudzić.

Zwycięstwa nad moim kolegą zdarzają mi się rzadko i głównie po zastosowaniu różnorodnych i wielorakich środków nacisku, albowiem jest on bydlęciem leniwym, choć wyposażonym w świetny komputer pokładowy. Postanowiłem więc wykorzystać sytuację i pognałem przed siebie, narzucając duże tempo.

Wtedy małpoludy postanowiły zrobić nam ostatnią niespodziankę. Zdążyłem jedynie dojść do skraju naszej polany, kiedy drogę zastąpiło mi dwóch mięśniaków z pałami. Dzierżyli je z wprawą, nie tak jak ja, prosty amator. Nie zamierzali nam jednak wybijać z głowy dalszej podróży, wręcz przeciwnie – pokazali, gdzie mamy iść. Poszliśmy, choć nie było ścieżki i po krótkim spacerze trafiliśmy przed oblicza pary bardzo siwych, bardzo starych i bardzo wygadanych małpoludów. Wyglądali prawie identycznie, lewy miał tylko nieco więcej zmarszczek.

– Nadajecie się – stęknął ten z lewej. – Przeszliście pierwsze zapory i możecie szukać dalej.

– A niby czego mamy szukać? – spytałem zacietrzewiony. – Plaża jest niedaleko, wracamy, pakujemy się, i zapominamy o sprawie.

Prawy małpolud chrząknął.

– Nie wrócicie, choćbyście spędzili na poszukiwaniach całe życie. Musicie cały czas iść naprzód, to jedyna droga.

– A skąd niby o tym wiecie? – pytałem dalej. – Przecież się stąd nie ruszacie? I w ogóle, czemu widzimy was dopiero teraz? I czemu wy dwaj umiecie mówić, a ci pałkarze nie?

Alberto westchnął ciężko.

– Ty jak o coś spytasz, analityku, to mi łzy rozpaczy w gardle stają – podsumował. – Dopuść do głosu fachowca. Po pierwsze: dlaczego nie musimy jeść? Po drugie: po co tu jesteśmy? Po trzecie...

– Zaraz – odpowiedział jeden z małpich starców. – Po kolei. My jesteśmy tu, bo trzeba było przed wami uciekać, bracia w rozumie. Kiedyś mieszkaliśmy razem, ale z wami, jak zresztą widać, nie da się wytrzymać. Wędrowcy zbudowali nam wyspę, schronienie na zawsze i nauczyli niektórych z nas mówić, żeby móc się z wami porozumieć.

– A co? Wędrowcy zarabiają na turystach, zwiedzających rezerwat? – spytałem – I was akurat wybrali na przewodników? Kiepsko wam idzie, chłopaki, poskarżę się szefom na obsługę.

Dowcip się zmarnował. Nadal patrzyli na nas spode łba.

– Świat się zmienia, wy się zmieniacie, musimy mieć kontakt – odpowiedzieli.

– A nie mogli was gdzieś dalej przenieść? – przerwałem.

– To nie jest specjalnie ruchliwe miejsce – skrzywił się Alberto. – Kto to są Wędrowcy, o, to jest istotna sprawa.

– Nie bardzo wiadomo. To najstarsi i najpotężniejsi z nas, wszystkich rozumnych. Podobno są z nami spokrewnieni, ale to chyba bajka dla nas, słabowitych młodzianków – odpowiedział małpolud. – Między innymi dzięki nim nie musicie jeść.

– I pewnie jeszcze powiesz, że przez nich tu jesteśmy? – zaatakowałem. – O ile pamiętam to paru waszych młodszych krewnych nas tu przyniosło.

– Oczywiście, że sprowadzili was tu Wędrowcy – potwierdzili obaj.

Zdębiałem. Alberto zmrużył oczy i zaczął się natężać.

– Nie do końca rozumiemy, po co tu jesteście – wyjaśnił mniej zmarszczony małpolud. – Wiemy jedynie, że macie iść dalej. Najpierw musicie jednak poczuć chęć wyrwania się stąd, zostawienia nas za sobą. Teraz pójdziecie na step. Spotkacie Drapieżnych, może oni będą w stanie pokierować wami dalej.

– Uważajcie – dodał ten drugi. – Oni są dziwni – powiedział włochaty, gadający i stanowczo przemądrzały małpolud, nie zmrużywszy nawet oka.

– Twierdzą, że są bardzo dowcipni – ciągnął. – Moim zdaniem są po prostu szaleni. Zresztą, są do was najbardziej podobni, najdłużej żyliście razem.

– Żyliśmy razem? – spytałem osłupiały.

– Kiedyś – westchnął małpolud. – Był taki moment, bardzo dawno temu, że wszyscy żyliśmy razem. My, wy, oni, wszyscy rozumni.

Alberto popatrzył na obu kudłaczy sceptycznie. Ja też.

– Jak zwykle – parsknął lewy. Małpoludy zachowywały się jak rodzice zmęczeni nieustanną kłótnią z nastolatkiem. – Oczywiście wiecie lepiej i nie wierzycie. A idźcie w cholerę, niech się inni wami martwią.

Czytaj dalej...