Magdalena Kozak	Literatura
	strona 29

Świt

Nie mogę zasnąć. Nic a nic.

Leżę na łóżku i przewracam się z boku na bok.

Na łóżku – to trochę za dużo powiedziane. Ot, zwykły materac położony na betonowej podłodze. Cabaňa – drewniana chatka, kryta palmowymi liśćmi – nie oferuje specjalnych wygód. Dlatego właśnie wybraliśmy dziś taki nocleg: bez prądu, wody i pozostałych znamion cywilizacji, mały domek, zagubiony na plaży Morza Karaibskiego. My, mieszczuchy, już przy czymś takim odczuwamy posmak prawdziwej przygody.

Moi współtowarzysze śpią mocno, zmęczeni wrażeniami. Szum wody, miarowo spływającej po palmowym dachu, ukołysał ich błyskawicznie. Jest maj, właśnie zaczyna się pora deszczowa. Krople padają gęsto, na betonowej podłodze przed drzwiami zgromadziła się już spora kałuża.

Przewracam się z boku na bok. Toczę wewnętrzną wojnę, którą co i rusz przegrywam, odwracając bezsilnie głowę w kierunku plecaka. Tam schowałam komórkę.

Czekam na jedną jedyną odpowiedź, wbrew sobie, wbrew wszelkiemu rozsądkowi, przecież wiem, że i tak ten SMS nie nadejdzie. Ale jednak czekam.

I myślę wciąż o... nim. Nic na to nie potrafię poradzić.

A przecież wyjechałam, by zapomnieć. Skończyć, zniszczyć, wyrwać z serca, wypalić do cna. Nie odzywać się. Być ponad to. Udawać, że mnie wcale nie obchodzi. Nic a nic.

Przez pierwszy tydzień całkiem dobrze mi szło. Meksyk, kraj pełen kontrastów, piekło i raj, tyle miał do zaofiarowania. Natłok nowych wrażeń przytłumił trochę ten wciąż ćmiący, nieustępliwy ból. Tak, całkiem dobrze mi szło. Już prawie w ogóle nie czekałam na chociażby jeden SMS od niego... Chociażby jedno słowo, jeden gest, jeden znak... Że jednak mu zależy, że jednak... Nie, nie czekałam, nie myślałam, codziennie, bez wytchnienia, z rozpaczą schowaną głęboko na dnie. Nie pisałam, nie dzwoniłam. Doskonale potrafiłam istnieć bez niego, powtarzałam to sobie na każdym kroku. Uśmiechałam się, zachwycałam nowym otoczeniem. Nikt ze znajomych nie zauważył u mnie nawet śladu cierpienia, tak dobrze mi szło udawanie.

Do czasu. Aż przyszedł strach. Właśnie tutaj, w Tulum, na brzegu Morza Karaibskiego.

Leżę w łóżku i przewracam się z boku na bok.

Nerwowymi ruchami szarpię wisiorek na szyi. Ot, taki tam, malachitowy krążek z wyrzeźbionym kalendarzem Azteków. Kupiłam go dziś na bazarze za czterdzieści pesos. A teraz międlę go w dłoniach w poszukiwaniu jakiejkolwiek ulgi. Byle czymś zająć ręce, byle tylko doczekać do świtu... albo zasnąć.

Ciało mam nabrzmiałe wodą, spuchnięte, ociężałe. Zespół napięcia przedmiesiączkowego, tylko dlaczego to trwa aż tak długo. Spokojnie, to tylko zmiana klimatu. Normalka. Już za chwileczkę, już za momencik nadejdzie okres. I zaraz będę znów rozbrykana, wesoła, szczęśliwa. Tylko trzeba przetrwać, doczekać. Tylko tyle.

Kolejne niecierpliwe spojrzenie w kierunku komórki. Tutaj jest środek nocy ale w domu jest siedem godzin później, już dzień. Mógłby już odpisać... gdyby chciał.

Dzisiaj po południu nie wytrzymałam, niestety. „Może jestem w ciąży. Martwię się. Odezwij się, proszę.” – pękłam SMSem.

Jak dotąd, nawet nie raczył odpowiedzieć. A mógłby już dawno odpisać... gdyby chciał.

No cóż, kochana. Najwyraźniej nie chce, przyjmij to do wiadomości. Albo po prostu jest już z nią i nawet nie zamierza rzucić głupiego „przepraszam”. Zdrajca. Podły zdrajca. No cóż, kochana. Don’t dream, it’s over. Przestań bezsensownie czekać, nie warto. A najlepiej to zaśnij wreszcie.

Szmer deszczu nasila się. Światło błyskawicy przedziera się przez szpary pomiędzy deskami, gdzieś z oddali dobiega narastający grzmot, oto tropikalna burza. To jest to, smak prawdziwej przygody.

Przewracam się z boku na bok, wzdychając niecierpliwie i spoglądając co chwila w kierunku komórki.

Grzmoty stają się coraz częstsze, coraz głośniejsze, burza jest coraz bliżej. Nagle siadam na łóżku. Ze zdziwieniem wsłuchuję się w noc.

Pomiędzy grzmotami rozróżniam jakiś rytmiczny, niepokojący ton.

Bębny.

Tak, słyszę je wyraźnie. Ich dźwięk to wznosi się, to opada, ani na chwile nie gubiąc rytmu, jakby wciąż powtarzając jakąś wiadomość. Nie rozumiem jej, a mimo to zaczynam się bać.

Do bębnów dołącza się daleki, ledwie uchwytny dźwięk konchy. Pomimo upału przeszywa mnie dreszcz.

Nagle dopada mnie lekki zawrót głowy a po chwili już zaczynam widzieć inaczej, patrzeć inaczej, zaczynam rozumieć. Ten dźwięk... to jest wezwanie.

Chodź.

Wstaję więc, wolnym krokiem podchodzę do drzwi. Krótki zgrzyt skobla i oto jestem na dworze.

W krótkich migawkach błyskawic widzę, jak palmy wokół uginają swe pióropusze pod bezlitosnymi smagnięciami wiatru.

Idę na plażę, coraz spieszniejszym krokiem. Spienione morze podąża na spotkanie moich stóp. A ja, niczym zahipnotyzowana, odwracam głowę w bok, na północ, i spoglądam na sterczące na klifie ruiny.

To tam. Stamtąd pochodzi Zew.

Zaczynam biec. Słona woda rozpryskuje mi się spod nóg. Strumienie deszczu omywają mnie całą, wiatr rzuca dziesiątki kropel prosto w twarz. Biegnę jednak co sił, nie czując zmęczenia, jak we śnie.

Błyskawice co chwilę rozświetlają głębokie ciemności. Gdyby nie te przebłyski, nie widziałabym nawet własnej ręki. Czarne chmury zasnuły niebo całkowicie, nie ma księżyca ani gwiazd.

Dopadam wreszcie stromych, ostrych skał. Próbuję się na nie wdrapać, jednak są zbyt śliskie. Po kilku niezdarnych chwytach, zjeżdżam bezradnie w dół.

Nie szkodzi. Nie tak, to inaczej. Odpowiem na Wezwanie, nie poddam się.

Wbiegam do morza.

Płynę przed siebie, walcząc zaciekle z falami. Potem zwrot w lewo, ku zatoczce. Boję się, bardzo się boję. W każdej chwili wzburzona woda może mną cisnąć o skały. Pomimo to, płynę dalej. Aż wreszcie wychodzę na piasek zatoczki, słaniając się na nogach ze zmęczenia.

Wokół mnie ruiny Zamy, miasta Majów.

„Zama” znaczy „świt”, „w kierunku świtu”. Tej nocy trudno mi uwierzyć, że coś takiego, jak świt w ogóle istnieje. Ta noc jest przepojona ciemnością. Migotanie błyskawic dodaje jej trochę światła... ale to światło lampy stroboskopowej, niosące tylko niepokój zamiast otuchy.

Bębny łomoczą wokół mnie, konchy wspomagają je swym rykiem. Coraz potężniejszy jest Zew.

Odwracam się w prawo, wdrapuję na górę.

Przede mną świątynia o kształcie ustawionego pionowo walca. Szereg wyciosanych w nim stopni prowadzi do prostokątnego budynku ołtarza. Już wiem, już poznaję. Owalną podstawę świątyni ma tylko jeden bóg, wiatr wiejący ze wszystkich stron.

Ehécatl, Pan Życiodajnego Wiatru, odbiera tu swoją cześć. To jedna z wielu twarzy Kukulcána, zwanego przez Azteków Quetzalcoatlem, Upierzonym Wężem, najwyższym Władcą wszelkiego stworzenia.

Wchodzę po stopniach, po twarzy płyną mi łzy. Pan przestworzy, oto mój bóg. Jego rozumiem najlepiej, powietrze jest moim ukochanym żywiołem.

Docieram wreszcie do ołtarza. Staję przed nim, unoszę w górę twarz, ku niebu.

– Czego pragniesz? – pyta mnie świszczący dookoła wiatr.

Wybucham niepohamowanym płaczem.

– Daj mi serce tego mężczyzny, o Panie! – krzyczę, w rozpaczliwym zapamiętaniu, zaciskając dłonie w pięści. – Daj mi jego serce, proszę!

Błyskawica rozdziera niebo na pół. Przeraźliwy grzmot rozlega się dookoła. Świat wiruje, obrazy przed moimi oczami nakładają się na siebie, drzewa i kamienie to wydają się całkowicie przezroczyste, to znów nadrealnie ostre... Aztecki talizman na mojej szyi drga i podskakuje, wzywając pradawną moc i łącząc teraźniejszość z przeszłością.

Stoję przed kamiennym ołtarzem. W obu dłoniach ściskam malachitową rękojeść obsydianowego noża.

Na stromych schodach świątyni stoją półnadzy ludzie różnych ras. Wyglądają na niezupełnie rozbudzonych, wpatrując się przed siebie niewidzącym wzrokiem. Jakby odpowiedzieli na Zew i przybyli tutaj na wpół świadomi, nie do końca pojmując, jaka jest ich rola w tej ceremonii.

Stoję na szczycie świątynnych schodów. Malachitowy amulet jarzy się na mojej piersi delikatną, seledynową poświatą.

On – on! – leży na ołtarzu, skrępowany, nagi. Jego wzrok wbija się we mnie w pełnym zdumienia niedowierzaniu. Czyżby ktoś, ktokolwiek, zapragnąłby – ośmieliłby się! – go skrzywdzić? Celowo? Z pełną premedytacją?

Znam ten wyraz twarzy, grałam już kiedyś w tej scenie i to niejeden raz. Dokładnie takie same były moje oczy w lustrze, pełne łez. To przez niego wylałam ich tyle... A on nie miał wtedy dla mnie ani trochę litości, nic a nic.

Czuję, jak narasta we mnie wściekły, nieokiełznany gniew: dojmująca, prymitywna furia.

Unoszę do góry kamienny nóż.

Mężczyzna zaczyna krzyczeć, ze strachem, z rozpaczą, a jednocześnie z całkowitą niewiarą w to, co się dzieje. Wtedy nóż w moich rękach opada na jego klatkę piersiową, gruchocząc żebra, przecinając skórę i mięśnie z niewiarygodną siłą. Mężczyzna szamocze się jak oszalały, wciąż krzycząc, jego krew spływa strugami na ołtarz ofiarny, cieknie na kamienną podłogę. Krótkie szarpnięcie i oto zerwana ściana z mięśni i kości odsłania łomoczące serce. Delikatne, precyzyjne cięcie, wycieka strużka płynu osierdziowego i serce – jego serce! – już jest na wierzchu. A teraz kulminacja, bębny przyspieszają swój rytm do granic możliwości, konchy ryczą, niczym oszalałe. Nóż ślizga się we krwi, rozpruwając wielkie naczynia, żyły główne: górną i dolną, pień płucny, aortę. Przekładam nóż do lewej dłoni, po czym jednym, silnym, zdecydowanym ruchem prawej ręki wyrywam serce z klatki piersiowej. Podnoszę je do góry, podążając za nim zachwyconym wzrokiem. Oto nareszcie mam to, czego od dawna tak gorąco pragnęłam.

Jego serce.

On nie krzyczy już. Docenia właśnie mój wspaniałomyślny gest.

Zginął zaszczytną śmiercią na ołtarzu i dzięki temu będzie po wieczność wędrował z bogami. Mictlantecihuatl, Pani Umarłych, nie pożre jego duszy, jak to czyni z tymi, którzy odeszli gnuśnie w łóżku, marnotrawiąc dar życia. Chwalebna śmierć w boju lub na ołtarzu – oto, dla czego warto żyć.

Taka jest naturalna kolej rzeczy. Niczym ziarna kukurydzy, rzucone w ziemię na zatracenie, by odrodzić się nowym plonem, tak i ludzie przez swoją śmierć rozpoczynają nowe życie. Zaś ich krew, spływająca po stopniach świątyń, pozwala światu odradzać się ponownie i trwać jeszcze przez chwilę, aż do kolejnej ofiary.

Bogowie swoją własną krwią tchnęli życie w ten świat i dlatego też potrzebuje on wciąż i wciąż tego życiodajnego płynu, by móc dalej istnieć. Inaczej wszystkich nas czeka niechybna zagłada.

A teraz ja zwracam im część tego daru, znacząc stopnie świątyni krwią mojego byłego kochanka. Uwalniam Świt.

Czerwony płyn płynie w dół i w dół, wsiąka w szczeliny między kamieniami. Ściany świątyni bieleją a potem pokrywają się boską czerwienią, zwietrzałe kamienie znów stają się lśniące i gładkie. Fala odnowienia rozbiega się po mieście, budynki prostują się z upadku, ich postrzępione ściany nabierają z powrotem chłodnej elegancji. Tu i ówdzie zaczynają płonąć ogniska. Zama odradza się.

Bębny i konchy milkną nagle. Morze uspokaja się natychmiast, wiatr cichnie, błyskawice przestają rozdzierać niebo. Chmury uciekają, na niebie zaczynają migotać gwiazdy. Nie ma księżyca, ale to przecież nów.

Matka Ziemia odżywa, napojona boskim płynem. Świat został ocalony jeszcze raz. Na jakiś czas – aż do następnej ofiary.

Ludzie, stojący dotąd w somnambulicznym bezruchu, odwracają ku mnie głowy i patrzą z bezmierną ulgą na znieruchomiałe już serce, ściskane w mojej uniesionej dłoni. Jednogłośnie wydają radosny, pełen zrozumienia okrzyk. Rzucam więc nóż na martwe ciało, rozpostarte przede mną na ołtarzu, a potem zdecydowanym pchnięciem strącam je z chłodnego, gładkiego kamienia. Trup toczy się po stopniach w dół, by wreszcie zalec bezwładnie u stóp świątyni. Ludzie zbiegają ku niemu, ściskając w dłoniach obsydianowe noże, takie same, jak mój, a potem energicznie rozdzielają ciało na części. Za chwilę rozpocznie się święta uczta.

Schodzę ze stopni świątyni powolnym krokiem. Jestem zmęczona, jestem tak bardzo zmęczona...

Zostawiam za sobą rozświetlone mury zmartwychwstałego na chwilę miasta i rozśpiewanych szczęściem ludzi. Idę do morza, zanurzam się w nim. Sunę powoli przez gładką taflę wody, czując, jak narasta we mnie poczucie nieopisanej ulgi. Gdzieś po drodze rozwieram palce, serce opada w głębiny. Na nic mi ono, już mi niepotrzebne przecież. Już nie.

Jestem wolna. I ocalona.

Nadchodzi świt.

Budzę się nagle, siadam na materacu, rozpostartym na betonowej podłodze. Wokół mnie ożywione głosy przyjaciół.

– Słyszałaś? Maciek nie żyje! – oznajmia wzburzona Ela, widząc, że wstałam. – Umarł przed paroma godzinami, zdaje się, że na zawał... To straszne! Tak niespodziewanie! I to na dodatek w tak młodym wieku!

Przybieram poruszony, przejęty wyraz twarzy. Ale w środku nie czuję nic. Nic a nic. Pusto. Jakbym go nie znała nigdy. Jakby pomiędzy nami nigdy nic nie było. Nigdy, nic.

Wstaję, wychodzę z cabaňi, idę w kierunku baňos, czyli tutejszej imitacji łazienek. Myję zęby, opłukuję twarz... I nagle czuję, jak po moich udach spływają pierwsze krople gęstej, ciemnoczerwonej, miesięcznej krwi.

Uśmiecham się.

Powolnym, spacerowym krokiem idę na plażę. Tam siadam na piasku, opierając się plecami o smukły pień palmy kokosowej. Zachwyconym wzrokiem wodzę po okolicy.

Morze faluje przepięknym, lazurowym kolorem. Miałki piasek lśni najczystszą bielą. Palmy wdzięcznie stroszą swoje zielone pióropusze. Wielobarwne ptaki przekrzykują się wesoło. Kraby wędrują po plaży, naprawiając swe norki, spustoszone przez burzę.

Słońce błogosławi nas wszystkich, spoglądając z uśmiechem z góry.

A ja, jak Matka Ziemia, odżywam wraz z krwią.