Autor: Ina Goldin

Brakło sił. Branko Wukowicz zacisnął zęby, poruszył palcami, znów ostrożnie przycisnął je do skroni rannego. Ten mrugał dziecięcymi, nierozumiejącymi oczyma i ze świstem wciągał powietrze. Już nie próbował tłumaczyć i uspokajać. – Zaśniesz, najmilszy – odezwała się zza jego ramienia siostra Ruta. – Nie na długo. Skoncentrować się. Poczuć falę błogiego spokoju, który trzeba przekazać choremu. Za oknem gwizdało, grzmiało, płonęło. Spokój, na miłość boską. […]

Prefektura Nagasaki, Japonia, 1945 rok   Yukari składała żurawiki origami. Ostatnie dni były naznaczone monotonią: złożyć kartkę na pół – jeszcze raz – odgiąć – nadedrzeć – jeszcze raz złożyć, przeciągnąć zgięciem po krawędzi szpitalnego stolika, odgiąć skrzydła, wyprostować. Jeśli zmusisz życie do wykonywania takich nieskomplikowanych operacji, nie pozostawisz mu marginesu na ucieczkę. Żurawiki piętrzyły się na stoliku, na krześle obok łóżka. Z kołdry […]